Desde la Revista Trasdemar compartimos una selección poética del autor Timo Berger (Stuttgart,1974) vive y trabaja como periodista, autor y traductor en Berlín. Con Rike Bolte fundó en el 2006 el festival rodante de poesía latinoamericano LATINALE. La traducción de los poemas incluidos en nuestra sección “Continentes” corresponden a Laura Haber, Léonce W. Lupette, Martina Fernández Polcuch y María Tellechea.
Wulfstorf am Abend
Federnd über die Nadelschwelle
in die Flur hinaus
ein dämmergrauer Fleck
hat er sich noch bewegt?
Lieber sagen, ich seh im Dunkeln
schlecht, und nicht: da steht ein Reh
im Feld; kein starres Schalenwild
vor der Huskystation, ein rostiger Tank
und blühendes Kraut im Rain …
ich kenne die Namen der Pflanzen
nicht, die hier nur wurzeln,
weil man sie nicht unterpflügt,
eine seit Jahrhunderten geschätze Folge
von Süßgräsern und Gehölzen,
unberührt von meinen Tritten,
suchend, im schon fahlen Licht.
Wulfstorf al atardecer
A paso blando en la pinocha liminar
campo a traviesa
una mancha gris penumbra
¿se volvió a mover?
Mejor decir: en la oscuridad
veo mal, y no: es un ciervo
en el campo, es caza mayor tiesa
en la estación de huskys, un tanque oxidado
y hierba en flor en el linde…
los nombres de las plantas me son
desconocidos, aquí solo echan raíces
porque el arado no las arranca,
corolario de gramíneas y leñosas
valorado hace siglos,
virgen de mis pasos,
buscando en la ya pálida luz.
Traducción: Martina Fernández Polcuch y María Tellechea
1 U P
nachts springen sie
energiegeladen mit Kapuzen
von einer Brandschutzmauer auf das vorstehende Dach
ausgerüstet mit Farbrollen, mit Spraydosen
manchmal mit Feuerlöschern
und über dem leisen nächtlichen Brummen
malen sie eine „1“, ein „U“ und ein „P“
vereinte Kraft
in quecksilbernen Lettern
ein Passant schaut hin
wo er nicht hinschauen sollte, ein Reflex
auf der Kameralinse einer Fotografin
die die Szene einfängt
um sie Monate später
gerahmt zu verkaufen.
Traducción: Laura Haber
1 U P
de noche se bajan
energéticos y encapuchados
de un cortafuego al alero
armados de rodillos, de botes
a veces de extintores
y arriba del leve zumbido nocturno
pinta un „1“, una „U“ y una „P“
un poder unido
en letras plateadas
un transeunte mira hacia donde
no debería mirar, es un reflejo
en el lente de una fotografa
que capta la escena
para venderla enmarcada
meses más tardes.
später Beginn
Whitman habe ich erst jetzt angefangen zu lesen
auf dem Arm einer jungen Frau
die vor mir saß in der Linie 1
zwischen ihren Beinen eine Dogge die sie kraulte
auf dem Oberarm
rankten sich Rosentattoos
um ein Gedicht in Schreibschrift
das von Veilchen sprach
ich hatte noch nichts von diesem großen Bärtigen gelesen
außer ein paar fragwürdigen Übertragungen von Freunden
besser ich halte mich an das Bild jenes Arms
voller Dornen und Verse die hervorstachen
aus der Dämmerung in die die Bahn auf hohen Schienen glitt
bei der Durchquerung eines Baustellengebiets
Traducción: Léonce W. Lupette
comienzo tardío
a Whitman, lo empecé a leer recién ahora
en el brazo de una mujer joven
sentada frente a mí en el vagón del metro
entre sus piernas un Bulldog que acariciaba
en la parte superior del brazo
zarcillos de rosas tatuados
enmarcando la letra manuscrita de un poema
que hablaba de lilas
jamás había leído al gran barbudo
sólo en traducciones dudosas de amigos
mejor me quedo con la imagen del brazo
lleno de espinas y versos relucientes
del ocaso en que entraba el tren elevado
cruzando un territorio en construcción.
#Jocote
Hier sagt keiner Mombinpflaume zu dir
auch hörte ich nie jemanden ansetzen
O spondias purpurea
abführend sollst du wirken,
gegen Entzündungen,
Nierenschmerzen,
deine säuerlich knollige Frucht
lächelt aus den Stiegen
mit ihren Furunkeln
ein halbes Pfund davon
in eine Tüte geschlagen
rote, wächserne Jocote
Nicht nur für dich
habe ich keinen Namen
auch für deine gefiederten
Geschwister, für dieses süßlich-herbe
Obst mit Verwesungs-
geruch
die grünen Varianten
eigentlich gelber
Früchte
die mir die Zunge zerlegen
ein pelziges Amphib
inzwischen fast taub
#Jocote
Acá nadie te llama ciruela mombina
tampoco nunca oí a nadie declamar
O spondias purpurea
dicen que sos purgante,
desinflamante,
paliativo renal,
tu ácido fruto bulbiforme
sonríe desde las cajitas
con sus forúnculos
un cuarto de ellos
vertido en una bolsa
jocote rojo y ceráceo
No tengo nombre
ni para vos
ni para tus plúmeos
hermanos, para la fruta
dulce y amarga con olor
a podredumbre
las variantes verdes
de frutos que en sí son
amarillos
me cortan la lengua
anfibio afelpado
entretanto casi hueco
Traducción: Martina Fernández Polcuch y María Tellechea
NextMarket
Als wäre der Markt plötzlich
nicht mehr Metapher für wechselnde Werte
bewegt von einer kopflosen Hand
als wäre der Markt nun
ein Sofa in Panama oder das Musikzimmer
Teil der Einrichtung jedenfalls
als wäre der Markt Ort
der Ruhe steril gefliestes
Reha-Zentrum
als wäre der Markt
das neue Ausgehen
eine Single-Börse
als wäre er eine Liste
nicht käuflicher Dinge
ein Zukunftsraum oder Klimawandel
als wäre der Markt
im Markt auf einmal ohne
Marketender denkbar …
und ich laufe über den Markt
mit blutverschmierter Schürze
auf der Suche nach einem Ersatzteil für Gallengänge
das Spalier der lefzenden Bieter
das Marktgeschrei, die Wespen, Ratten
Krähen, heilige Trias der Wächter
der Verderbnis, in einer Ecke
einer der noch an den Markt-Sismus glaubt
vergilbte Seiten liest
aus dem Gedächtnis, das kurz ist
das die langen Wellen in schnelle
Zyklen zerlegt
irgendwo auf diesem Planeten
ist immer Markt und der Marktmeister
vergibt Plätze, Slots, Webspace
Optionen und Chancen
für eine Zukunft, deren Bild
über uns hängt
Spiegel der Wellblechplatten
im Mercado Central von San José
Komma Costa Rica
#PróximoMercado
Como si el mercado no fuera de repente
alegoría para valores cambiantes
movido por una mano sin cabeza
como si el mercado fuese ahora
un sofá en Panamá o la sala de música
parte del decoro en todo caso
como si el mercado fuera un lugar
de descanso un centro de rehabilitación
con losas estériles
como si el mercado fuese
el nuevo salir
un sitio de encuentros
como si fuera una lista
de cosas no adquiribles
un espacio futuro o cambio climático
como si fuese el mercado
en el mercado de una vez concebible
sin vivanderos…
y yo corro por el mercado
con un delantal manchado de sangre
buscando un repuesto para los conductos biliales
el espaldar de belfos de los compradores
el alboroto de mercado, las avispas, ratas
cornejas, santa trinidad de guardianes
de la depravación, en el rincón
uno que aun cree en el Merc-sismo
lee páginas amarillentas
desde la memoria, que resulta corta
que desmonta ondas largas
en ciclos veloces
en algún lugar de este planeta
habrá siempre mercado y el maestro del mercado
asigna puestos, slots, espacio web
opciones y chances
para un futuro, cuyo imagen está colgado
arriba de nosotros
espejo de chapas onduladas
en el Mercado Central de San José
coma Costa Rica
Traducción: Por el autor mismo
über zuckerrohr, kein gespräch
für mayra santos-febres
die monotonie der palmen
die an der av. luis muñoz rivera ankern
so ortsfremd wie die ziersträucher
im garten des reha-zentrums
zieht eine grenze zwischen stadt und meer
wie der kartograf
der mit tusche konturiert
und stets im trockenen sitzt
unbeleckt von den schaumkronen
über die seit jahrhunderten daherschippert,
was in stahltöpfen amalgamiert
zu einem klos mofongo
mit seafood
in der küche der insel konzentrieren sich würze
und herkünfte, viele souschefs verfeinern den brei
die musik, die aus allen ritzen klingt
verschränkt menschen zu lustvollen clustern.
wären wir nicht mit dem suv hier
wären der driver und die gastgeberin kein paar
hätten wir nicht maß gehalten mit dem medalla light
uns nackert in die flut gestürzt
grau pendelt ein wolkengehänge über der bucht
die venus hat ihre tage, wir nehmen
ein bad in der gischt
über den wellenkamm vor der seven seas beach
gebieten andere
bis ein jäher regen im stop-and-go
der rückfahrt versickert
das letzte licht des tages ein neonedding
den eine ray-ban zurückwirft
und vor der klimatisierten fahrgastzelle
in ocean park
der imagefilm einer transnationalen hotelkette
spa und pagen
nichts lässt hier an zuckerrohr denken die militarisierten plantagen
die überlebenden die ihre frittenbuden
an den straßenrand zimmern
hier kriege ich kultur und politik nicht zusammen
auf dieser insel in form eines filetsteaks
einer salsa nach einfall der nacht
in den gassen von old san juan, tu sabes, papí!
wo sich niemand gegen seine natur
bewegt, sondern aufnimmt und weiter
spinnt was sich ankündigt
auf dem pflaster aus schiffsballast
ein erster importüberschuss
der sich leise fortsetzt
doch auch über den governor, kein gespräch
die konfiszierten kassen …
eine leichte brise auf den terrassen
wo man keiner begegnung entgeht
die häuser außerhalb der festung
charmant amputierte extremitäten
die immer noch glimmen
auch wenn längst schon tag
und die kreuzfahrer an land gehen
der rest der begierden passt in ein taschentuch
frische farbe auf dem asphalt
vor den bronzen der präsidenten.
de cañas de azúcar, ni hablar
para mayra santos-febres
la monotonía de las palmeras
ancladas en la av. luis muñoz rivera
tan desubicadas como plantas ornamentales
en el jardín del centro de rehabilitación
marca un límite entre ciudad y mar
como el cartógrafo
que con tinta china traza contornos
siempre sentado bajo techo
sin lengüetazos de las coronas de espuma
por las que hace siglos navega sin rumbo
lo que se funde en ollas de acero
hasta ser una bola de mofongo
con frutos de mar
en la cocina de la isla
se concentran especias
y procedencias, muchos souschefs refinan el plato,
la música que sale de todas las rendijas
ensambla a la gente en cúmulos de placer
si no estuviéramos con el suv acá
si el chofer y la anfitriona no fueran pareja
no nos habríamos moderado tanto con la medalla light
y nos habríamos arrojado desnudos a la marea
pendientes de nubes flanean grises sobre la bahía
venus tiene la regla, nos damos
un baño de espuma
sobre la cresta de las olas delante de seven seas beach
reinan otros
hasta que una súbita lluvia se escurre
en el stop-and-go del retorno
la última luz del día un edding flúo
reflejada por unos ray-ban
y ante la cabina del acompañante climatizada
en ocean park
el spot de una cadena hotelera transnacional
spa y botones
acá nada hace pensar en caña de azúcar las plantaciones militarizadas
los sobrevivientes que arman sus puestos de frituras
al borde de la calle
acá no logro juntar cultura y política
en esta isla con forma de bife
de una salsa al caer la noche
en las calles del viejo san juan, ¡tú sabes, papí!
donde nadie se mueve contra
su naturaleza, sino retoma y sigue
hilando lo que se anuncia
en empedrado de lastre naval
un primer excedente de importación
que se prolonga silencioso
pero tampoco del gobernador, ni hablar
de las cajas confiscadas…
una leve brisa en las terrazas
donde no hay escape del encuentro
las casas fuera del fuerte
extremidades amputadas con encanto
que siguen resplandeciendo
aunque hace rato sea de día
y los cruzados desembarcan
el resto de los anhelos entra en un pañuelo
pintura fresca en el asfalto
ante los bustos de los presidentes.
Traducción: Martina Fernández Polcuch y María Tellechea
Estacion del Sur
… Schafgarben, Rudbeckien
Stechäpfel, Kletten
Kugeldisteln …
sie stellen eine Bank
an den Weg entlang
der Gleise
im Hintergrund ein Gitterzaun
der den Durchgang
versperrt
dahinter noch zu rodendes
Gestrüpp
in manchen Vierteln
dauern öffentliche Bauwerke
bis zum Beginn der nächsten
Krise
… Wegwarten, Klee
Königskerzen
Löwenzahn …
ein Sommersonntag
in Gesellschaft schweigender
Maschinen, auf der Bank sitzend
feiere ich neben dem Bagger
dem Betonmischer, die künstliche
Klamm zu meinen Füßen
durch die der Zug nach Süden fährt
nach Buda
oder Pest
gegenüber der Spiegel der Sonne
die Backsteinkaserne
in der ein Luftfahrt-
Pionier im Ballon
den Himmel bestieg
andere, zuvor, stürzten
Gefangene der Böen
mit ihren Flügeln aus Weidenbinsen
und gewachstem Kattun
da rattert der EC nach Praga
löst sich auf
im Limbus der Hauptstadt
und der Steg über die Gleise
bleibt geschlossen. vor Kurzem
wusch sich der Himmel
rein und über dem anderen Ende
der Brücke meinte ich
einen Mann auszumachen
dünn und zittrig
mit riesigen Schwingen
und Schnurrbart
im Nachmittagsaufwind
während ein Hochgeschwindigkeits-
schweif
den Schotter zum Beben bringt
suche ich einen Ausweg
aus der Montage der Zäune
stoße auf eine Raupe
auf Kräne, die eine Idee nicht
verwandeln konnten
in einen begehbaren Teil der Stadt und
von Weitem – am Bahnhof
Südkreuz – hört man
die nächsten Abfahrten.
eine Heuschrecke läuft über
die tabakfarbenen Latten der Bank
ich betrete die Ruderalwiese
die Schienen wie
Brachen erobert
entdecke einen Spalt
die Rückkehr
ins Zivile
… Klatschmohn, Butterblumen
Gänseblümchen, Lavendel
wilder Dill …
Estación del Sur
…milenramas, cardos pegajosos,
rudbeckias, datura…
Colocaron un banco
en el camino que bordea
las vías.
En el fondo, unas vallas
que cortan
el paso
más allá un matorral
aún por aplanar.
Barrios hay en que
las obras públicas demoran
hasta el inicio
de la próxima crisis
…margaritas, tréboles,
gordolobos, lecherinas, achicorias
amargas…
Un domingo de verano
en compañía de las silenciosas
máquinas, sentado en ese mismo banco
festejo con la pala mecánica
a la hormigonera
este barranco artificial a mis pies
por donde pasa el tren del sur.
No sabría decir si me llevara a Budha
o a la Peste
Enfrente se refleja el sol
en el viejo cuartel de los soldados
prusianos donde un pionero
de la aviación en un balón
intentó subir al cielo
otros, antes, caían.
Presos de las rachas
con sus alas de las varas del mimbrero
y cotón encerado.
Chilla el eurocity rumbo a Praga
se esfuma ni bien pasado
el limbo de capital
y el puente peatonal
sigue cerrado.
Hace rato el cielo se limpió y
arriba del otro extremo
del puente pienso percibir
un hombre
flaquito y tambaleándose
con unas alas gigantes
y un bigote
en el viento ascendiente de la tarde.
Mientras la estela de alta
velocidad hace
temblar al balasto
busco la salida
del montaje del alambrado.
Me topo con buldóceres
y grúas que aún no transformaron
lo que fue una idea
en parte transitable de la urbe.
Desde lejos –en la Estación
del Sur– se
escuchan las próximas partidas.
Una langosta recorre
las tablas habano del banco
me lanzo a la jungla seca
que recupera vías y obras
abandonadas
y diviso una brecha
la vuelta
al mundo civil.
…amapola silvestre, botón de oro,
flor de pascua, chiribitas,
lavándula.
Traducción: Por el autor mismo
Timo Berger, nacido 1974 en Stuttgart, vive y trabaja como periodista, autor y traductor en Berlín. Con Rike Bolte fundó en el 2006 el festival rodante de poesía latinoamericano LATINALE. Publicó como autor “A cien cuadras del centro y otro poemas” (Editorial Germinal, San José/Costa Rica), “AmérikaNoAmérica” (Bonobos, Toluca/México, 2012), “Microclimas” (Ediciones VOX, Bahía Blanca/Argentina, 2014) y “extra muros. poemas públicos” (L.U.P.I. y Zoofílico, Sestao y Madrid, 2018); y como compilador con Benjamín Chávez “El contagio del fuego. Poesía actual de Bolivia y Alemania“ (Casa Editorial 3600, La Paz, 2018). Tradujo a Julián Herbert, Fabián Casas, Sergio Raimondi, Luis Chaves, Frank Báez y Mayra Santos Febres, entre otros, al alemán.
