Desde la Revista Trasdemar presentamos una selección poética del autor Kelvin Durán (Puerto Rico, 1985) a quien damos la bienvenida en nuestra sección “Conexión Derek Walcott” de literatura contemporánea del Caribe. Nuestro colaborador es poeta, músico y docente universitario. Completó su doctorado en el Departamento de Lenguas y Literaturas Hispánicas de la Universidad de Pittsburgh con una disertación sobre el poeta puertorriqueño, Joserramón Melendes. La obra de Fernando Pessoa fue el centro de sus estudios en el Departamento de Literatura Comparada de la Universidad de Puerto Rico, Recinto de Río Piedras. Ha publicado poemas en la revista Casapaís (2023) y artículos de crítica literaria. Participó en el ciclo de lecturas y entrevistas, Círculo de poesía y diálogo con los poetas (2023), organizado por Áurea María Sotomayor. En el 2022 fue invitado por el New Latinx Art Collective de Nueva York a su Primer encuentro bilingüe de poesía. También ha colaborado con Andrés Bermúdez y Carlos Vicéns en los recitales Palabra reunida (2017), Pedir la palabra (2016) y Ruta Poética II (2016). Los manuscritos que forman su obra hasta ahora permanecen inéditos.
En el principio no hubo –no pudo haber
piedras quitándose el aliento
KELVIN DURÁN
CURSO DE NAVEGACIÓN
Cuando viene del agua la humedad,
mapas son a la raíz nuevo palacio.
Olas que de solo soplo enmudecen;
O el arroyo, si en la cumbre de su casa,
participa del poder.
LAJAS: VIAJE AL SUR
Voy del fuego al corazón de la tierra.
Calor del mundo calza la caliza blanca.
Y la coraza esparce la blancura: realmente fue
cuarzo y mármol. Yo lo vi: ahí estuve.
El martillo estivaba la corona marsupial.
¿A quién quería destruir?
En el reino de la araña, la garra aguijó el lomo.
Dio nuevo nombre al pájaro del sur.
Y del azul marrón con que le lavaban los pies,
el que surcaba el aire se multiplicó y zurcía.
Por sus aguas, las raíces fueron templos vivos:
otros peces humanos, la realidad completa.
SEMINARIO DE POESÍA
(RÍO PIEDRAS, PR. 2007-2008)
Tú mostraste una senda al peregrino.
Nos diste, labriego, la palabra.
Y gritos de auxilio, mientras te reunían,
por él, incluso lejos de la tierra.
Con una ola tu obsequio abrigamos.
Y ahora, para nosotros, estiva en ti.
(A Rubén Ríos Ávila)
MIROIRS III
Dice Bolaño: “Un poeta menor desaparece
mientras espera un visado para el Nuevo Mundo”.
Es lo que nunca llega a ser.
Un extraño creyente de altares inventa el fuego.
No descubre. Ha sido reposada su embarcación.
Aunque nunca ciñe conquista.
Y el padre ahora viaja en una barca sobre el océano.
Su tercer sonido muda el tránsito: no es la marea
consigo sólo plural del agua.
OFICINA: CAGUAS
Falta el sonido.
Pero resplandece.
No es lámina a la luz.
Este orden, pienso:
abunda con flor y abono.
Más lejos desmorona.
MITOCONDRIA
Dentro de la tierra, su sola superficie,
en el agua abre un hueco.
Orco
hunde
aún su rastro.
Abre
el mundo: de cadáveres cuelga.
La vida directa
cuelga.
La palabra interior de su vacío
sopla.
En el principio no hubo –no pudo haber
piedras quitándose el aliento.
